Fou, certes, d’avoir désiré la grandeur
Telle que jamais le Hasard ne l’octroie.
Elle ne tenait pas en moi, ma certitude;
Partant, sur le désert de sable est demeuré
Mon être ancien, non celui qui perdure.
Ma folie, que d’autres me la prennent
Avec sa conséquence et ses effets.
Sans la folie, que serait l’homme
D’autre que l’animal bien portant,
Cadavre ajourné qui procrée ?